LUCIROZZE

LAVORO NERO!!!!

2011-10-10T15:27:00.000+02:00

ANGELO SPOSATO

INCONTRO CON UN LITOFAGO (a G.A. ARENA)

2010-11-10T10:43:00.002+01:00

(Questa poesia è dedicata a Giuseppe Antonio Arena, poeta, saggista di Acri. Egli amava farsi chiamare anche Litofago GA).

A.S.

Intorno a me tutto uno spargimento lisergico.
Una cosmogonia di pazzi, lampioni schizofrenici
s’allungavano
a pescare ombre nel fiume della strada.
Il mio spasso dinoccolato,
impreciso alle regole, caotico come un primordio,
andava per il suo sentiero.
Spargimenti lisergici,
migranti con gli occhiali da sole m’incontravano
con bicchieri colmi di albe insorte della savana.
L’eucaristia dei tossici si spezzava in ecstasy
e si versava in mojito,
le preghiere techno
ed il sacerdozio chimico del suonatore di dischi.
Ma la visione così piena
da farmi tremare la vista
mi cadeva dagli occhi
rotta come un bicchiere
versata come un serpente al sole.
L’orizzonte in polvere
diluito nei miei occhi
si frantumava in gocce di pianto,
il fiume schiudeva le labbra alla valle di Duglia
ed una Venere di paglia
tendeva al fuoco.
Il litofago s’avvicinava con le narici
spalancate come occhi
ad inspirare odore di fica ed anarchia,
le pietre tra le mani
come pere e succo di morfina
mangiatore di pietre
seminatore di rose.

FAVOLETTA HARD

2010-11-10T10:22:00.002+01:00

C’era una volta un primo ministro che si scopava Cappuccetto Rosso.

Il primo ministro, cavaliero decorato dall’estetista, di passaggio nella foresta s’imbatté in una pulsella vestita di rosso e le disse:

“Dolce fanciulla taglia 42 hai smarrito la strada o ti stai recando ad un centro sociale? Sei per caso comunista? Perché sei vestita di rosso?”.

Cappuccetto Rosso, sorridendo, rispose:

“No signor cavaliero, non ho perduto la strada e non sono comunista… il rosso quest’anno va di moda nel bosco”.

Allora il primero ministro:

“Perdonami bel bocconcino, vorresti mica un passaggio?”,

“No signor cavaliero dal corvino trapianto” rispose la fanciulla (tirandosela un po’), “vado qua vicino a portare il pranzo alla mia nonnina”.

Il Primero non demorde:

“Ma lascia stare quella vecchia rincoglionita nella sua catapecchia. Sali in macchina e vieni con me alla mia certosa. Dalla nonnina manderò il mio sottosegretario ai catering, ci sarà da mangiare a sbafo anche per quel morto di fame del lupo”.

Cappuccetto Rosso, un po’ pretty woman un po’ bagascia davvero, salì in macchina senza esitare.

Il primero, detto anche nano d’appartamento, soddisfatto di aver rimorchiato e fatto segno all’autista di poter andare, chiese alla pulsella:

“Piccola fragolina di bosco come ti chiami?”

E lei:

“Cappuccetto Rosso, cavaliero”,

e lui:

“Che nome eccitante, adatto per un preservativo…”

Lei:

“Me lo dicono tutti! Ma tu cavaliero, invece, come ti chiami?”

“Chiamami Pappi…”,

“Pappi nel senso di babbo?”

“No, nel senso più affettuoso di pappone!”

Ecco che giunsero alla magnifica certosa del cavaliero. La troietta scese e vide tutto intorno strani personaggi. Ad accoglierla vennero il maggiordomo Vespetta ed il menestrello Apetta, più in là prendeva il sole, con due velette ignude, una strana creatura siberiana di nome Tupin, in una grande tenda, modello deserto libico, alloggiava il cammelliere Ghefaddi che subito offrì al cavaliero sette cammelli per un pompino della nuova ospite.

Cappuccetto Rosso incontrò anche il cacciatore che nel caso avrebbe dovuto salvarla, ma lui se la stava spassando con la ministra per la caccia agli uccelli miliardari.

Comunque, la nostra si mise a suo agio fiutando la possibilità di concludere anche qualche affare per costruire un agriturismo nel bosco delle favole. Così, si mise in topless e si passò un bel po’ di ospiti prima di farsi il cavaliero dal corvino trapianto. C’era il giornalista Fedele il segugio del cavaliero, c’erano ministri e baristi, faccendieri ammaestrati, loschi individui del televisore e tutta quella disumanità che ha cambiato anche la favola a Cappuccetto Rosso.

Alla fine della storia il cavaliero riaccompagnò la pulsella nel bosco, ma lei prima di scendere gli porse il conto dicendo:

“Signor Cavaliero

Son solo duemila euro

Senza pagarmi la sua cavalcata

E quella del suo scudiero”

Così il primero ministro raggirato ed arrabbiato pagò le spettanze alla pulsella ed andando via disse all’autista:

“…e mai possibile oh porco d’un cane

Che le avventure in codesto reame

Debban risolversi tutte con grandi puttane”

A.S.

ANARCHIE QUOTIDIANE

2010-05-18T20:39:00.000+02:00

Io figlio del popolo
e tu figlia di puttana
ho impiegato miglia
prima di incrociare i tuoi occhi
per precipitare poi tra le tue gambe.
Riviste da parrucchiera
la nostra alba come un rossetto
sulle labbra del mattino
misteri da novella duemila
sbottonati come una camicia.
Con il tuo zen di fondotinta
non ti sei mai lasciata sfuggire la pelle
tra le mie mani
shopping in prosa
piazza di Spagna
la tua movida
ed il mio Salvador Dalì.
Non hai mai creduto tanto
alla mia anima di poeta
ma alla mia faccia sì
mi tenevi in mano
come un gadget letterario
un libro da esporre
nella tua biblioteca di uomini.
Andavamo a spasso
tu pettinata come un notiziario
in regime di verità all’henné
io con il mio racconto della realtà
in versione apocrifa.
La tua passione nella settimana della moda
il mio sangue di luppolo
le tue briciole di pane
in beneficenza all’Amazzonia.
La tua eucaristia
con invitati dagli occhi sporchi
ed io disertore
tra i tuoi apostoli d’azienda.
Cosa ci rimane
l’aver fatto l’amore
in home theatre
l’odore del tuo corpo senza creme
noi due
dinamite bagnata
dal tuo champagne.

ANGELO SPOSATO

UN VECCHIO

2010-04-19T10:21:00.000+02:00

Ho settant’anni
E me ne rendo conto solo adesso
Perché è passato mezzo secolo
Da quando ne avevo venti.

Il mio spirito sta diventando secoli
Sembra quasi un presagio di immortalità,

anche se la vita eterna
mi dà un senso di angelico
ed ammuffito, puzzolente più della morte.

A.S.

IMPRONTE

2010-01-20T11:14:00.001+01:00

Questo deserto
vasto come uno spavento
decapita il fiato

le sue sponde lontane miglia
da perderne le prove
senza svelare mai
il suo alibi mediterraneo.

La colonna si nutre di gasolio
e non c’è fratellanza
in questa comunione
una processione di polvere e pistole
di dollari accartocciati dal sudore.

Africa Africa Africa
il fisico di questo mondo
schiavi a costellare
pascoli di pomodori
nell’Europa come una colonia penale
in cui scontare ancora le catene.

ANGELO SPOSATO

POMERIGGIO E BUKOWSKI

2009-10-01T17:20:00.001+02:00

Una città perduta
il silenzio ti taglia la gola
e tempi induriti
come un travertino di ore
la notte con la lingua di fuori
è un giocatore d’azzardo
alle sei del mattino.
l’ultima ragazza che hai avuto
mentre ti lasciava si fumava le tue sigarette
e te ne ha chiesto un’altra prima di salutarti
stanca di darti spiegazioni.
Una città perduta
un pomeriggio oleoso
di rombi d’officina
ne troverai un’altra di città
altre novità tra le sue gambe
ed una ragazza nuova
si fumerà le tue sigarette
mentre le racconti le tue vecchie storie
e che Bukowski
è uno dei tuoi scrittori preferiti
prima di baciarla
prima che si perda anche quest’altra città.

A.S.

CORRI

2009-05-12T16:54:00.000+02:00

Le facce dal cuore analcolico
con ghiaccio e cannuccia sfilano
sui marciapiedi del mezzogiorno
per manifestare i loro aperitivi.
I figli lasciano il fianco
dei padri più poveri
per trovare una resurrezione
senza essere troppo crocefissi.
Ma i mercanti affittano croci ed altari
anche in periferia dove i poveri cristi
usano un chiodo per due mani.
Tu invece resti e corri
fino all’imbocco del mattino
e trovi amianto ma l’oro tra i denti
di chi s’è venduto l’alba ed il suo rossore.
La sottana della Calabria
l’hanno sollevata marinai
senza patente
e le hanno saccheggiato la fica.

Intanto tu corri
inseguito da gazzelle
con gli occhi alfa romeo,

corri come per prendere la rincorsa
per scagliare la voce contro

ANGELO SPOSATO

LUPI SUL CONFINE MERIDIONALE

2009-04-16T16:34:00.000+02:00

I sovversivi erano liberi di esercitare
nel giardino della prigione
mentre tracciavano sentieri di rame
per liberare almeno i poeti.
I meridionali dell’est
setacciavano la fortuna
nel letto dell’autostrada
ed i giovani talenti al televisore
erano messi come preti
a predicare gli affari delle religioni.
I maghrebini del sabato sera
tagliavano coca ed oppressione
e le belle signorine
s’affacciavano dai finestrini.
L’Africa l’umanità
era caccia aperta alla libertà.

I mercenari si vendevano la guerra
per comprare litri di una nazione
ed i telegiornali sbucavano
dai salmi dei cardinali.
La carità degli industriali
era un lavoro come la pece
e dalle impalcature polacchi e napoletani
vedevano dell’orizzonte le bruciature.

Ma noi eravamo lupi
braccati come la libertà
sul confine meridionale.

I delitti dell’autostrada
diventavano governo e televisione
insieme a principi e principianti
nei salotti della nobiltà di Reggio
e le troie a portar via smettevano di luccicare.
Il diavolo in fuga si scordava della coda
Pinelli come Lucifero
questi anarchici buttati sempre di sotto.

I liberi muratori nei cantieri della patria
stampavano cassapanche per mezzogiorno
e cassettiere per la mezzanotte.
La città con il ciclo mestruale
aveva megafoni con le corde vocali tese
ma secche come ossa.
Gli uomini di qualcun altro
diventavano uomini di stato
ed io non andavo più all’ufficio postale
né per imbucare né per rapinare.
La storia di un altro impiegato
era la coca in Venezuela
non più traffico ed ufficio
una strada verso casa
per sentirsi soddisfatti di essere coglioni.

Ma noi eravamo lupi
braccati come la libertà
sul confine meridionale.

I diluvi trasversali
colpivano le chiese municipali
i preti indispettiti
puntavano i mitra
contro il cielo
e dio sconfitto regalava croci e cattedrali
sulla strada provinciale.
Cosenza non aveva più un volto
la chirurgia di plastica
era un esercizio estetico
di ingegneri e regolatori
l’università spacciava tesi
e resurrezioni
mentre i treni restavano senza stazione.

I disertori dell’altopiano
non davano retta alle bolle papali
si spostavano su asini diesel
lasciando le armi a quelli più soldati
che si facevan la guerra degli altri
senza essere pagati.

La fabbrica della miseria
assumeva personale
da spedirlo negli agrumeti
per raccogliere un futuro calloso
senza fiatare.
Le fucilate sullo Ionio
erano scie d’aereo in autunno
cadevano gli uomini di stato
uomini d’altri
e la guerra che ne susseguiva
aveva parate di giovani allenati
ad un’ordinata protesta.
Ma noi non avevamo orario
né bandiera
sul confine meridionale.

I suonatori di cartapesta
suonavano la rivoluzione
promettendo ghigliottine
alle mani strette qualche giorno dopo
a colazione.
I ministri venuti dal nord
scambiavano calciatori e sceneggiati
ed al convegno sui diluvi trasversali
colletti al guinzaglio partecipavano
con mogli e pellicce ossigenate.

Ma la commissione di garanzia
garantiva la sicurezza
i presidi di polizia
davanti casa del presidente…
che resti pure lì la polizia
perché noi non siamo quella gente.

Noi eravamo lupi
braccati come la libertà
sul confine meridionale.

Così dopo la profusione
con le mani disarmate
giungevamo alla stazione di Milano.

Milano era una città di mare
occhiali da sole e cabriolet
bikini in televisione.
Milano pane e lavoro
non fornai
solo generali

e gabbie per i lupi
del confine meridionale.

ANGELO SPOSATO

IL GRANDE POETA

2009-03-20T16:27:00.002+01:00

Il tempo non è mai stato commestibile
ma si può fumare,
una sigaretta
un sorso d’oppio
i poeti non sono poetici
cercano solo petrolio
e lo vendono d’annata
loro sono documenti falsi
libertà della pigrizia

i poeti non sono poesia
gracchiano di stelle marine
da vendere ai fornai

il grande poeta è solo un uomo
che prende una discesa dal verso sbagliato
un uomo invaso dall’incoscienza
un uomo senza una ragione

i poeti non sono poeti
ma ti raccontano la tua poesia.

ANGELO SPOSATO

UN LADRO

2009-02-20T16:32:00.000+01:00

Il posto in cui ero nato
ha il nome della durezza
spalmata di orizzonti lievi.
Ero il terrore dei pollai
alla volpe facevo concorrenza,
orti e porte aperte
mi lasciavano passare
e proprio a me
come una ladra
la morte mi ha sorpreso.
Adesso, dalle parti di Dio,
ho portato il peccato di aver rubato
la roba degli altri
poi voi, desiderandola,
da me l’avete comprata.

ANGELO SPOSATO

L' UBRIACO

2009-02-18T17:15:00.006+01:00

Il vino è una puttana

spalanca le cosce e

si vende le mie verità.

Avrei scontato peggio la vita

senza il colore del vino

ed avrei preso troppo sul serio la morte

se fossi stato sobrio

ho solo slacciato la camicia

per sfidare il vento

restando in piedi alla fine della bottiglia.

ANGELO SPOSATO

COME BONNIE COME CLYDE

2009-02-17T11:12:00.001+01:00

Ci saranno giorni tranquilli
per ripararci dai temporali del tempo
dopo esser evasi
dalla vita degli altri,
io a puntare occhi e pistola
tu a tenermi la schiena al riparo del vento.
Ci saranno giorni agitati
per scambiarci parole chiuse a chiave
dentro alla prigione
le sbarre degli altri.
Non aver paura se non sarai mia sposa
ne avrai di amore
da raccontare alle amiche.
Ci saranno giorni assolati
per rendersi conto del freddo che fa
io a sparare senza puntare
del resto un giocatore non sono mai stato
tu a tenermi la schiena
e sentir freddo alla tua.
Ci saranno giorni amputa
tiper correre dietro alla libertà
scansando la folla venuta a vedere
come si finisce in galera
come si finisce a tacere.

ANGELO SPOSATO

ETERE

2009-01-28T16:40:00.003+01:00

L’aspetto di questa città è diventato cinereo con moto accelerato, vivente in una sorta di epoca decadentista per niente "maudit", anzi, alquanto esprimibile in termini di abbandono e di cenci e di vino contraffatto. La perdita di sensi non ha nulla a che vedere con la fuga dalla ragione, come si potrebbe intendere con le parole di Rimbaud e di Majakowski. Lo svenimento è una boccata di etere alle spalle, una rapina di coscienza, idee e partecipazione. Il mese di gennaio non aiuta a plasmare gli occhi su correnti calde e tropicali, su climi di gente e strade pervase di cambiamento. Acri si inerpica su piani al buio, a lasciarsi stuprare dalla politica, dai clienti, dai servitori, da caporali, da feudatari, da intere famiglie. La comparsa del silenzio ad Acri non significa meditazione, ascetismo, ma timore, quella paura gotica, medievale nell’accezione oscurantista. Il silenzio: perché una parola costava il rogo... anche se aveva il valore della stregoneria, della rivolta. Ogni giorno che sorvola questa città ha il sapore della malattia, il colera degli altri che adagio fruga il corpo a tutti, ogni giorno è marmo lapidario, grigio come le facce dei guardoni, degli scopofili, delle spie, dei messaggeri nelle segreterie e nei ristoranti fuori mano. Il silenzio non ha mai pagato nessun conto, ha solo salvato la pelle e lasciato invecchiare, le labbra serrate e le mani tagliate hanno valso accondiscendenza, troppi cartoni fermati dallo spago, troppe Milano, troppe Germanie. Ed oggi il festival si ripete, baci abbracci sulle crociere di studenti e lavoratori impacchettati su autobus ed autostrade. Non è un romanzo on the road, è la gente di queste parti ed altrove che continuerà a giustificare, suo malgrado, Acri ed il sud, che accetterà di comprimere la propria libera partecipazione in discorsi da bar e caffé ristretti, oppure incespicare nella propria sbronza a simboleggiare foglie e stagioni precipitate. Ma i cumuli di cosiddetta civiltà rimarranno a costellare strade e fiumi, la civiltà del lavoro degli altri, il latrocinio di figli e pneumatici a consumarsi come sigarette negli autogrill. Questa città non ha più musica, ha il colore dello smog, un umore con i tratti dell’intossicazione, i bambini impazziscono via satellite e non ci salverà nessuna pioggia estiva.

ANGELO SPOSATO